Bloguero Coisa Nenhuma!

Tudo em Ordem

2012-01-21T08:48:00.000-08:00

Tudo em Ordem?(Desde o Largo da Liberdade até o Paço da Ordem)

Aqui neste lugar aonde nem as ambulâncias podem ultrapassar. Aonde os pedestres morrem atropelados ou de susto: na faixa de segurança. Aonde somos vigiados para que não nos encontrem por acaso. Aonde o descaso é sempre um prato quente e a indiferença quase uma religião.

Julio Almada

2011-11-16T04:35:00.000-08:00

Conheça o Livro De Olho: Embriagado de Julio Almada :Pequenos Contos e Poemas:

De Olho : Embriagado

Conheci Junkies on the rocks

Que tristes pareciam

Na meia-noite do mundo

Sem música e poesia

Trash on the street

E pó de nostalgia

Andei mil lábios e nem desfaleci

E quando de olhos abertos

O mundo parecendo certo

Mostrou-me o sangue, o fogo e a flor

De pronto era Alice e o país das maravilhas

Não passava e eu nem sabia

De um conto de fados

E uma cama para sempre vazia

Na última sessão de fotos

Um flash dilacerou

Meu coração cansado

...

Leia mais no Livro

Apenas R$ 20,00 com a Entrega Nacional

Quer?

Mande um e-mail para julioalmadaescritor@gmail.com

2011-10-24T17:06:00.000-07:00

Árvores Secas

São matizes ferozes:

O reverso dos versos em nós;

O calado incêndio de atrozes

Suores,

Não guarda o instinto e o suor.

Se doem, o que em mim não dói.

O ácido é uma flor

E seja como for

Já não corrói.

A sede a nos afogar

É a flama exaurida

Da água que nos faltará.

Julio Almada In Beira do Caminho

O Livro Beira do Caminho é uma coletânea com poemas Selecionados de 5 livros de Julio Almada. Quer Comprar o Livro? www.beira-do-caminho.blogspot.com para ver mais detalhes e depois envie um e-mail para julioalmada@gmail.com

2011-10-24T07:47:00.000-07:00

A Deus : Curitiba

Te entrego a Deus Curitiba

Cidade que sempre nos pariu

Pra dentro

Que sempre fez vista grossa

E um olhar sonolento

De todos tão iguais e todos

Separados cruelmente

Do olhar longe de

E a resposta gemendo em silêncio

Não fale com estranhos

Mas por favor

não se assuste no espelho

Acho que já faz tempo que o outro

Não te consegue mostrar você mesmo

Aqui aprendo a morrer e peço

Não me mostre vida em polvorosa

Porque eu verso sobre ficar na minha

Só pra não sair de moda.

Julio Almada In De Olho: Embriagado

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De Olho : Embriagado

Conheci Junkies on the rocks

Que tristes pareciam

Na meia-noite do mundo

Sem música e poesia

Trash on the street

E pó de nostalgia

Andei mil lábios e nem desfaleci

E quando de olhos abertos

O mundo parecendo certo

Mostrou-me o sangue, o fogo e a flor

De pronto era Alice e o país das maravilhas

Não passava e eu nem sabia

De um conto de fados

E uma cama para sempre vazia

Na última sessão de fotos

Um flash dilacerou

Meu coração cansado

Conheci Junkies on the rocks

Em ruas que não eram minhas

Em dias que me caçavam

De volta às mesmas esquinas

Quando a lua já desistia

De iluminar sagas ensandecidas

Hoje molho no pão vosso de cada dia

Minha pena de securas estarrecidas

Meu olho quase morto onze da manhã

E alguém à espreita da minha fugitiva vida

Um amor verso a verso retalhando

Minha dor na qual ninguém mais acredita

E os maus mal parando em pé

Numa solidão de viés quase comprometida

Conheci sweet and darkness

Far away my heart em plena descida

E ruas de um gosto de sal

Que o sol petrificou pra toda vida

Andando só e mal acompanhado

Quién supo hallar mi corazon alado?

Será que alguém se esqueceu mesmo de mim,Depois de algum tempo haver lembrado?

Ou quem sabe aqui nos versos

Só e de Olho: embriagado

Posso dizer da vida seus mil lábios

Com línguas de fel e equívocos nos armários

Julio Almada, De Olho: Embriagado

2011-10-24T07:40:00.000-07:00

Escrever é inevitável! E também assim, pleno de lacunas, um dizer que não disse tudo: não se pode dizer tudo.É a dúvida e o alívio que valem a pena.há muitos caderninhos, bloquinhos e outros amontoados de papéis na minha mesa e na minha vida. Sempre gostei de escrever à mão e depois digitar.Escrever e Caminhar e Conversar:Três atos irresistíveis(não são os únicos).Escrever e caminhar podem ser atos de um solitário em pleno exercício(não vou falar de solidão aqui, aliás, já escrevo há anos sobre isso e não vejo o tema esgotado) mas conversar depende do ouvido alheio ou da sensação que ele existe, senão podem dizer que estamos sem tomar o remédio ou som inadequados para o convívio social.Caminhar me levou até muitas praças, cafeterias, saguões e outras espaços aonde olhar quem passa ou quem fica não é motivo para desconfiarem do observador.E assim, caminhando e escrevendo e conversado, sim:conversando comigo e contigo, certo que estava lançando idéias para muitos ouvidos ansioso, enchi, entulhei de comentários e suspiros e desbafos: os caderninhos, bloquinhos e tudo que era papel(guardanapos e similares) e surgiu um Livro chamado de Caderno de Ontem. 90 contos e mini contos, dizem em prosa poetica, eu prefiro chamar de inter-gênero. uma das marcas de nosso tempo, é andar na velocidade do quero isso e aquilo e o texto tem que comunicar. o que comunica bem é a síntese, um texto pode dizer muito com poucas palavras mas nunca com parcas palavras.Mas texto é igual viagem, se estamos dentro não vemos o tempo passar.Não achei o texto do kerouac ainda mas...vou achar!!!

2011-09-23T08:36:00.000-07:00

JULIO ALMADA:

ENTRE A TRADIÇÃO E A MODERNIDADE, A POESIA

A poesia surgiu em tempos imemoriais e segundo a história do Ocidente teria se desenvolvido primeiramente na Grécia. Ela é uma forma de cantar a memória dos homens, de exprimir sua alma, suas emoções, suas visões de mundo. Toda vez que surge um novo poeta , o cantar da Humanidade se renova. Este é o caso de Julio Almada. Ele transita entre a tradição da poesia do séc. XIX ( Baudelaire) até chegar à poesia moderna de nossos tempos. Ele dialoga em seus versos com poetas do porte de Fernando Pessoa, Carlos Drummond de Andrade, Manuel Bandeira, Mario Cesaryni. Utilizando-se do manancial dos poetas ( as metáforas , rimas, aliterações, assonâncias, anáforas), constrói novas sonoridades e novas formas imagéticas em seus poemas.
T. S. Eliot já dizia num famoso ensaio sobre poesia e sociedade, que a função social do poeta é renovar sua língua, é levar a seu povo uma nova forma de dizer as palavras, fazer com que surja uma nova forma de escrita e expressão e assim, manter a língua materna ( e por que não dizer, a língua dos homens), cada vez mais viva. Pois bem, Julio Almada cumpre com êxito essa função: ele traz à língua portuguesa, novos sons, novos ritmos, novas imagens. Fala-nos em temas recorrentes não só em toda a poesia do Ocidente como também na poesia contemporânea: o amor, a morte, a passagem do tempo, a brevidade da vida, o dilaceramento entre corpo e alma, a fragmentação do indivíduo, a falta de sentido da vida. Através de seus poemas podemos vislumbrar novas paisagens de nossa própria humanidade, de nossa temporalidade e fragilidade ante o caos da realidade moderna. Podemos olhar para o amor com olhos de quem já viu o mundo ou de quem o experimenta pela primeira vez. Julio leva-nos aos extremos da alma, do dilaceramento das emoções, até encontrarmos apenas o vazio, ou o que sobra dele: a linguagem poética. É através da poesia que ele descortina nossa própria essência e dialoga com a tradição. Retomando Baudelaire e seu pessimismo, sua visão estética, Julio nos diz: “ se eu fosse raso e tivesse olhos / Lago com as mãos poluídas / Desenhava chuvas ácidas / em teu corpo em frangalhos”. Junto com a epifania daquilo que foge à estética clássica para formar a linguagem da modernidade, Almada nos propõe um novo dizer, um novo ritmo, um novo olhar. É com este olhar diverso que ele fala da falta, da dor, das perdas que o coração é obrigado a carregar em si. Assim, o poeta diz em seus versos: “Há uma meia-tinta na palidez hoje / e a dor para doer fala / um idioma estranho/ já não sei nada do que falta / Já me falta saber tudo. ” Falta saber quem somos, para onde vamos, e o poeta trata de inquietar-nos ainda mais com essas questões. Ele não veio trazer respostas, ele veio fazer-nos a pergunta que não quer calar, a pergunta que não ousamos fazer a nós mesmos.
Como bom poeta moderno, ele retoma a linguagem e faz meta-poesias ou seja, poemas que falam sobre o próprio fazer poético como acontece no poema que dá título ao livro ( em um mapa sem cachorros): “o meu verso é dessa / forma: fugidio, inexato / E se o verso me verte algo / me exaspera ser: enfático / sou a metade do caminho/ de um fim que nunca sabe / a que veio, onde termina.” Neste mesmo poema ele torna a dialogar com a tradição, desta vez com Fernando Pessoa e sua poesia “Autopsicografia”: ( o poeta é um fingidor / finge tão completamente / que chega a fingir que é dor/ a dor que deveras sente ). Julio retoma o tema e escreve à sua maneira o desabafo do poeta: “Tudo o que eu antes dizia / hoje me olha estupefato/ frangalhos meu sonho inútil / outrora meus simulacros / nem fingir mais eu sei .” O poeta é aquele que simula as emoções no papel, e que será dele se já fingir não sabe mais? Ainda assim, ele nos responde valendo-se novamente de Fernando Pessoa, de que o poeta afinal não é um, ele é vários: “os outros e os outros / em mim combatem: / a luz de minha sombra.” Vemos aí, o dilaceramento do eu, a fragmentação do indivíduo na idade moderna, a falta de unidade que a vida nos dias atuais impôs à psique humana. Questões que Fernando Pessoa abordou com maestria como nenhum outro poeta antes dele e que Almada traz à tona de forma original. Como Pessoa ele também trabalha com imagens marítimas que trazem em si a questão da saudade e da distância: “o barco de pedra/ tem sonhos de mar/ de água entranhada / de alga no olhar. ”
Mas Julio não é apenas um nostálgico, ele também sabe como falar do amor: nisso, torna a dialogar com outros poetas como Carlos Drummond de Andrade e Manuel Bandeira quando fala: “meu coração tem dorso de pedra / navega águas para esconder-se / esfrega com frio os olhos de relva / afogado em sua própria sede.” Ou quando fala-nos de um amor dissolvido: “lavei o rosto com a areia / testemunha fria e morna/ da minha morte de água.” Estes poetas ficam ainda mais evidentes nos versos de poemas como Simbioses e Historinha que reproduzimos a seguir:
“A pedra ruborizada / me amedrontou / Eu que medo / não tinha de nada / tive medo de água / quando a pedra me tocou.” Ou ainda “comprei uma flor assassina / (...) E hoje a noite é longínqua/ E hoje a flor é incerta.” Incerta como a vida, a flor assassina deste amor nos remete imediatamente à flor presa no asfalto que Drummond cantava em seus versos. Somos lançados de volta à fragilidade da vida e dos afetos, à imagem quase onírica do poema. Essas imagens que o modernismo e mais tarde o surrealismo utilizaram tanto, são renovadas na poesia atualíssima de Julio Almada. Assim, ele faz-nos lembrar também do poeta português Mario Cesaryni por ter como ele, versos em que o leitor é levado a imaginar metáforas de sonho. São traços do surrealismo que fazem com que esses poemas tornem-se ao mesmo tempo abertos à interpretação dependendo de quem os lê, e fechados dentro da linguagem. Um desses exemplos encontramos no “Poema para ser breve”: “braços ruidosos como laços / olhos com a pele de uma lâmpada/ o que era eu: um adeus breve / o que eras tu: nova mariposa.”
Vemos aí o uso de imagens-símbolos em que o leitor pode re-escrever o verso à sua maneira, sob sua perspectiva. Paul Zumthor costumava dizer que somente a poesia era capaz de fazer com que o leitor “ouvisse” as palavras, pois na arte poética, as palavras têm “carne”, têm voz, fazem jogos acústicos, têm sonoridade própria. Ao ler os versos de Almada, escutamos seu grito, ouvimos sua dor, o pulsar de um coração descompassado e vário. Ao terminar seu livro, temos a certeza de que a vida é transitória, a poesia, não. O poeta morrerá um dia, mas a poesia apesar de “morrer centenas de vezes” não irá “morrer sequer um dia”.

Lívia Petry
* Mestranda em Literatura Portuguesa e Luso-Africana pela UFRGS, escritora, poeta, contadora de histórias.

*Para comprar o Livro Envie um E-mail para julio.almada@hotmail.com

2011-08-16T09:19:00.000-07:00

Meninas e Meninos

Sou de poucas palavras.

Falo por demais.

Calo, as que falavas.

Falo até calar.

Canso de cansado.

Canso por cansar.

Falo e já não falo.

Falo que não falas.

Falo que não calas.

Fala que não falhas.

Se falo, falho.

Se falho,

Por que falas?

Se calas,

Não quero.

Se falas,

Não quero.

Por que calas?

Por que falas?

Aço, meu silêncio.

Aço, teu falar.

Aço, fundo corte.

Aço, um brilhar.

Fala - me

Átrio e ampulheta:

Nosso falar.

Nosso calar.

Calado falas.

Falando, calas?

Calada, falo.

Falando, calo?

As flores várias.

Sigo a espinhar - me.

02/12/2005

Julio Almada In Livro dos Silêncios

2011-08-14T07:41:00.000-07:00

O contador de histórias

A arte de viver consiste em sacrificar uma paixão baixa a outra mais elevada.

(F. Mauriac)

Dele resplandecia: o horizonte perdido, pelos admirados, naquela tarde. Havia andado por várias centenas de povoados fundados na terra dos que não querem morrer e na terra dos que rejeitam a vida. Falou do aroma e da maciez de lençóis, do viço de frutas e de mulheres - cobiçadas pelo incerto e pelo maravilhoso do que prometiam – de casas de pedra, de tábuas, de barro, de lembranças, de ventos. Falou de Zé flor: andarilho sentado há muito na intempérie e na indiferença dos dias e, quando procurado pelos repórteres locais para que enfim a sociedade o visse na televisão: que era o lugar aonde a vida real costuma acontecer, revoltou-se e da memória ou do tecido dilacerado de seus trajes, tirou o incômodo da sua voz: Querem inventar uma casa para mim, mas já tenho uma e, é feita de vento e multidão.

Julio Almada In Caderno de Ontem

Borboletas

2011-07-27T11:04:00.000-07:00

Após a convulsão de corpos, feitos estrelas e redemoinhos, muito se perdeu: ou melhor: muito se deu por perdido: Um par de brincos não localizado na escuridão e nem depois do acender de todas as possíveis luzes: Perdidos ou escondendo-se. Imbuídos do desejo de poder decidir sobre seu destino: Permanecer entre os lençóis, viciados de carícias e lascívia, tornados portos de incineração da angústia. Borboletas: Pensei... As flores que voam sempre povoam nossa imaginação. Pensei havê-las visto: estilizadas nas femininas orelhas da mulher que amei. Ontem: Sexta-feira: Sepulcro da semana: os encontrei: Um par de brincos: borboletas? Não: laçarotes com pedras incrustadas. Adorno de um presente: o corpo dela amealhado a falta do meu.

Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

2011-07-01T05:41:00.000-07:00

Medusa queria me Jantar

Na minha cabeça tudo fazia qualquer grito inútil. Não tive escolha, muitos já disseram isso e eu não digo, escolhi e me arrependo. Escolhi ser tudo, síndrome do nosso tempo. Contestador e fiscal. E agora, as contas do Mês ou a razão da vez, qualquer crise no eclipse diário. Ela era o eclipse da minha vida, de quando em quando me apagava sempre. O telefone deixou de tocar,

não vou atender, deviam ser meus superiores me cobrando postura mais adequada para a profissão que eu exercia, não gostaria de falar nisso agora, aliás naquele momento me trancou a respiração, não poderia falar nada.

Os 20 passos até o banheiro foram acompanhados por uma dor aguda e uma loucura crônica.meu amor porque vc fez isso agora, pensei, enquanto a ulcera expeliu sangue suficiente para respingar todos os lados do banheiro e o espelho mostrando os lábios dela que diziam, olha o tecido do vestido que vou usar no nosso casamento.elegante no velório.

Eu no dela, pensei e quase bati a cabeça na parede quando vomitei pela segunda vez meu tempo esvaindo em sangue. Úlcera.

JULIO ALMADA, DE OLHO: EMBRIAGADO

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2011-06-11T09:05:00.000-07:00

Faltando um luar

A indiferença faz a diferença?

A indiferença dela

É diferente.

Parece soda e ácido

Mas não passa:

De um rosto transparente,

Que abandonou os olhos

E o coração,

Ao desconsolo da mente.

Julio Almada In Poemas Mal_Ditos

2011-05-14T17:52:00.000-07:00

Fui Convidado para o Festival Ibero-Americano de Poesia "Salvador Diaz Miron" que acontecerá no México em Junho.Foram convidados Poetas detodas
as Américas e Europa.

Estou procurando apoio para participar do evento!
Agradeço idéias e manifestação de interesse em apoiar
essa participação!

Peço aos amigos que compartilhem!

Um Abraço

====================================

I was Invited to the Festival Ibero-American Poetry "Salvador Diaz Miron" to be held in Mexico in June representing the Basil.Need support to attend the event.Thanks for the help and ideas that can be given

=======================================

Fui invitado al Festival IberoAmericano de Poesia "Salvador Díaz Miron" en Las Choapas, Veracruz, México y representaré el Brasil. Están invitados escritores de las Américas y Europa. Necesito apoyo para participar del evento! Agradezco a los que puedan sugerir ideas y además a los que puedan compartir y apoyar de alguna manera! Gracias y un Gran Abrazo!

Blog : http://festivaldepoesiasur-sureste.blogspot.com/2011/01/julio-almada-brasil.html

Presença de Julio Almada na Web:

www.julioalmada.net

www.beira-do-caminho.blogspot.com

www.bloguerocoisanenhuma.blogspot.com

www.poemas-mal-ditos.blogspot.com

www.aun-arde.blogspot.com

www.uruguaianaseisycuarto.blogspot.com

http://pt.wikipedia.org/wiki/Julio_Almada

2011-05-11T16:15:00.000-07:00

I was Invited to the Festival Ibero-American Poetry "Salvador Diaz Miron" to be held in Mexico in June representing the Basil.Need support to attend the event.Thanks for the help and ideas that can be given!

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Fui Convidado para o Festival Ibero-Americano de Poesia "Salvador Diaz Miron" que acontecerá no México em Junho.Foram convidados Poetas detodas
as Américas e Europa.

Estou procurando apoio para participar do evento!
Agradeço idéias e manifestação de interesse em apoiar
essa participação!

Peço aos amigos que compartilhem!

Um Abraço

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Fui invitado al Festival IberoAmericano de Poesia "Salvador Díaz Miron" en Las Choapas, Veracruz, México y representaré el Brasil. Están invitados escritores de las Américas y Europa. Necesito apoyo para participar del evento! Agradezco a los que puedan sugerir ideas y además a los que puedan compartir y apoyar de alguna manera! Gracias y un Gran Abrazo!

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www.julioalmada.net

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e-mail: julioalmada@gmail.com

2011-05-11T05:21:00.000-07:00

Ex - tratos fera

O frio que me congela,

não é o inverno.

Inverno aqui, verão,

Em outras terras.

A Terra que me preservam,

Não dá colheitas.

Colheitas são

dos que prosperam.

1999

Julio Almada do Livro Instantâneo Enlace

2011-05-11T05:18:00.000-07:00

Como somos

Infecundo nó, ou será fecundo, nas entranhas,

Da terra fascinante, presa a nós?

Corrente medula e somos sós,

Milhões de sóis pequenos esfriando.

A praia que farol longínquo

De asas arenosas, erguidas.

Verdes, são os olhos, que busco,

Nesse mar de asas arenosas.

A praia que lua transposta

Fonte de surpresas inacessíveis.

Águas ,crateras inexistentes, dos risos,

Na distância, de suspiros intransponíveis.

A praia que verso carrasco.

Areias emigram, assim quero

O mar , que deposite, os secretos

Mistérios, nos olhos que trago.

1987

Julio Almada do Livro Instantâneo Enlace

2011-04-21T14:26:00.000-07:00

Dibujo de una sonrisa

La calle, está de tarjetas, poblada
De corazones, de materiales diversos
Y llaman las olas del tiempo y la voz
Del amado y amada.
Yo poblado de recuerdos
De cenizas hechas alas
De corazas de otros miedos
Y yo hecho tus ojos
A lo lejos.
De lábios ya no mios sino tuyos
Y besos que huelen a secretos
Somos uno en el vuelo
Y dos niños jugando al dia
En que nos queremos
El dia ayer y hoy el dia
Huyendo siempre del jamás.

Julio Almada In Arde

2011-03-21T15:46:00.000-07:00

Brilho de uma lua

Desnuda a lua?

Desnudos, estamos nós,

Cobertos de alguns veludos,

Tecidos longe da voz,

Dos nossos, muitos sentidos.

Nudez absoluta,

Despidos do que já fomos.

Luz seduzida.

Réstia sem crisântemos.

Nu seria bom,

Achar-me,

Entre os pertences,

Ao qual pertenço.

O imenso

Que me pertence

Ao desnudar-me.

02/12/2005

Julio Almada In Livro dos Silêncios

2011-02-06T13:35:00.000-08:00

Feridos

Para todos aqueles que sabem : O nome das coisas não as liberta de serem apenas parte deste mundo.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas

Y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.

Pablo Neruda, Walking Around

“Quase não há tempo para morrer de vício, antes dos quarenta”, escrevo na caderneta de folhas azuis, após lembrar-me dos trinta e sete anos completados no mês anterior. Qualquer tentativa de suicídio que se assemelhe à fatalidade me custará mais tempo. De novo a idéia romântica de morrer jovem, leva-se muito tempo para ser jovem, disse Pablo Picasso e penso: O que nos faz trocar o mistério da vida pelo da morte? O que pode ter a morte de tão fantástico e sedutor, que o túnel escuro dos dias – ainda chamado de futuro - fique sem oferecer? O desejo de morrer nasce quando estanca o diálogo com a vida ou a vida em mim é maior que a vida dos arredores, o que é a morte senão a vida além do que pode ser a vida neste mundo?

Não tinha certeza de nada, mas a suspeita de todos os dias era: Eu morreria no outono, e não sei explicar, assim com poucas palavras, sem causar mais estranheza ou dúvida, o que me levava a acreditar na morte na estação das folhas secas, algo deveria fazer sentido em minha vida, morrer quando sempre morrem as flores e ter confirmada a minha suspeita, me dava um certo sabor de livre - arbítrio sem incorrer em crimes ou trangressões contra qualquer lei que não dava direito de dispor de minha própria vida. Olhei pela janela e não era outono, sequer era outubro, era esse inverno que tenta ser mais frio que a solidão em cada um e, não consegue, pelo menos no meu caso, não. E não era Outubro e aí me lembrei, morrer no outono era apenas uma maneira de dizer morrer em Outubro, mas como seria a mesma coisa, se Outubro para mim sempre trouxe a primavera e de novo, a dúvida, eu amaria Outubro se o tivesse conhecido com folhas secas, com rubores amarelos? Não sei. Somente sei que: Amo Outubro. E se não for possível morrer no Outono para que tudo faça sentido, pelo menos seria confortante - se a morte puder ser isso e se não for pedir muito - morrer em Outubro.

Hoje ainda não é Outubro, apenas domingo. Um Domingo gelado de Junho.

Alguns dizem que domingo é o último dia da semana.

Outros: É o primeiro. Outros ainda, nada disso. Domingo é domingo. Dia sagrado, de reunião familiar, almoço ainda que de cardápio sempre repetido, sempre, almoço de domingo.

Estou tentando contar uma história de um domingo, eu e outros, eles e o que aconteceu do encontro comigo, ah se eu pudesse também falar aqui de suas impressões. Escrevo poesias com o ouvido, estico as palavras capazes de translucidamente refletir o grito, o ruído, o pestanejar das percepções de cada um ou talvez de todos os sentidos. De som, feita para ressoar e dessa maneira, quando me convidaram para uma tarde de declamações e vinho – expor-se a Dionísio e seus desígnios císmicos, sentir o movimento das fendas da alma dilacerada juntando-se após cada sorver de vinho – varal de poesia, performance teatral, pensei, ideal para o domingo, poesia para anunciar a semana e inquietá-la.

(Overdose por anfetaminas, frustrada, ácido, ecstasy e muito álcool, ficou desacordado próximo a coma, mas salvou-se.)

E os olhos cheios d’água após aquele beijo e pensar esse é o amor da minha vida e pensar também: nunca mais pensarei isso depois de nenhum beijo com outro suposto amor de minha vida.

Ando entre os retidos no mundo, no seu mundo e cercas entrelaçadas e os vagamundos – quem sabe eu seja assim – e os vagalumes, pequenos, grandes, de espécies, de raças variadas, vagalumes humanos que poderiam ser chamados trazemlumes ou levamlumes.

Essa névoa de mentira: a que não sabe ser de fria umidade e vapor gelado da madrugada, feita de aparências e desertos inventados, para os transgressores reais nos seus invioláveis castelos, degolarem a sorte dos bons.

E os bons ou os rebeldes ou aqueles que ousam dizer da vida somente seu curso natural como rio, estão destinados, melhor dizendo, retidos na convencional maneira de dizer, isto pode, isto não. Vejo o homem mal dormido, mal desperto, mal vivendo com seus dilemas diários: tentar ser o mais vil possível para não parecer bom demasiado, Tentar ser o melhor possível para não assemelhar-se a um sem-coração, dividir de tal forma que não falte para ele se possível, o melhor pedaço e chegar até em casa à noite, vivo ou pelo menos sentindo a maior parte das partes do corpo.

Eu havia decidido por algo e, resolvi fazer o contrário, a primeira decisão foi intuitiva, aliás, a única, porque depois foi o ato. Fiz o contrário para saber se deveria seguir a intuição ou não. Explico, pensava não ir ao recital. O destino de um poeta é ler as intuitivas vozes do seu inquietar-se no mundo.Decidi...

Continua em outra hora

2011-02-02T05:07:00.000-08:00

A tatuagem cobria-lhe o abdomen, virilha e roçava a perna e, ela o amou só com as tatuagens de sempre: um outro desenho em todos tatuado: conheci gente que só tinha o corpo como patrimônio e ainda outros que de seu só tinham o sarcasmo, o escárnio e o esquecimento. Ela pediu-lhe: retoque o nome da outra: faça um cacete ou um dardo ou uma teia de aranha , mas cubra esse nome: ah, por precaução no caminho tatue uma bala em movimento para extirpar todo passado.

2010-09-10T08:43:00.000-07:00

11 1

Um e onze

dizem sim

no meio céu

fiquei pregado

Eu e ao lado

teu nunca enfim

Absorto no ontem

Dos teus lábios

Transitando entre

Cirrus e nefastos

Os Amores

infestados

De pudor, azia,

Fóbicos, Fortes

Enclausurando

Olhos flamejantes

E Há braços

pouco módicos.

Enlameias meu

sim

Embaraças meu

não

Jaz na sombra

O presente

Por nós nunca

Tocado

Dias para

aniquilar

O Hoje:

Mal Passado.

Julio Almada

Lo Que Dicen

2010-08-22T16:29:00.001-07:00

Ayer me dijeron amor y yo no escuchaba
En otro dia la tristeza en otro alegria
Cuantas cosas ya fui y ní palabra
Hoy solo el recuerdo de tu mirada.
Hoy solo ningun dia ní viernes
Hoy esa arena triste en que me paro.
Si bebo otra água no es nueva
Yo que sé lo nuevo de lo viejo
Yo que espio la madrugada
Y cosecho em la oscuridad
El renacer de las tinieblas,
La luz semilla de ver com otros ojos
Si es Martes o domingo otra historia
Soy el hartar del tiempo explotado:
Mi corazon, esa aguja, me despedaza.
Ningun llorar. Ya no lo siento.
Soy lo que me decian tus ojos
Soy la mano tocando tu flor
Sin cosechar y tengo en
La idea, el aroma del intento
De ser lo que yo nunca era
Verde al mirar el ser de una flor
Hambriento tocado por um porvenir
Semilla cargando semilla del amanecer
Y um hombre besado por su ardor
Falta de la falta y ni tanto
Pañuelo deshecho en el llanto.

Julio Almada In Arde

Raspagem

2010-05-13T09:52:00.000-07:00

A espátula da arte é o olhar.

E este a pedra bruta.

há o tempo de lapidar...

forja do espelho na indissoluta

maneira de ora perceber

ora calar.

2010-05-03T14:00:00.000-07:00

Angústias

Perder o nunca tido,

isso tenho perdido.

Areias, dedos, firo,

Faro, fúria, ímpeto.

Fera envolta em linho.

Feroz, em desalinho.

Choro, quando brinco.

Brinca, meu destino.

Brinca, o que há de ser,

sem ser tudo, brinca.

Brinca o desdizer.

Brinca o revelado.

Brincando, o clandestino,

lábio inflamado.

Brinca, o que não é,

pinçado entre as sombras,

caminho não nomeado,

futuro assombra,

segundos antes, de ser passado.

02/12/2005

Julio Almada In Livro dos Silêncios

O Primeiro Post sempre se esquece!!!

2010-05-01T07:10:00.000-07:00

Não sei como tive a idéia desse blog. Lembro de caminhar 40 minutos até em casa, cheio de sacolas e entre barulhos da calçada e de carros na Rua, não muitos, 21:50 e a cidade já está recolhida ou encolhida ou à espreita.Como já disse em um Livro, Toda Cidade que dorme merece seus pesadelos! Mas hoje não. Deixei essa vida de caçador de crepúsculos, pelo menos até o fim do ano. Tenho muitas idéias, depois de não entender bem o que fazer em um blog. Com licença, volto daqui a pouco!!!!

Arde

2010-04-27T09:31:00.000-07:00

Arde

Arde en mi cuerpo

La falta del tuyo.

Hierve mi sangre

Tus ojos cerrados

Cierro los míos

Escojo tus labios

No los encuentro

En dolor me abro

Corto los nudos

De la soga del tiempo

Caigo en el abismo

De tu silencio.

Amo el amor que me sostiene

Brillo en la sombra en que me quiere

Arde hoguera no tenerte

Cortame rama desearte

Lejos mí cuerpo se deshace

Al añorarte.

Julio Almada In Arde

2010-04-25T18:19:00.000-07:00

Caronte

Os mortos já nem sei daonde.

O rio devora pretensas saciedades.

O homem, no fim, é o que esconde,

Na superfície do olho, as profundidades.

Todo o bem feito ou pretendido,

Se enclausurou o pássaro ou

Pregou na alma o gemido:

Corta as asas do que não voou.

Cruzas o rio de tua sede mortal.

Lambuzas o olho na alma da morte.

A esperança é a última que morde.

A derradeira queda dizem: é fatal.

Viver eternamente não é o casual,

Se paga com a vida: quem morre.

Julio Almada In Poemas Mal_Ditos

2010-04-24T15:43:00.000-07:00

Versão

Aquele velho amor novinho em folha:

O tema das sevícias da língua em

Nossas bocas

A flama da angústia de muitas horas

Minuto a minuto

Aquele velho amor novinho em folha

Esburacando meus olhos com volúpia louca, contava mais de mil segredos em fratura porcelânica e me fez delirar assim como quem não quer tirar a roupa

Como quem não desnudará nem mais sua própria sombra

Como quem dirá o que gostariam de escutar sem sentir vergonha

Como quem empaturra a vida de compromissos para assumir coisa alguma

Aquele velho amor novinho em folha nunca mais me deixou escrever

Aqueles poemas que riam na boca;

Aqueles poemas que tingiam o inverno;

Aqueles poemas que fardavam a fome;

Aqueles poemas que adoçavam os ouvidos.

Aqueles poemas...Sabem...que ousavam tudo e deflagravam o emudecer de vozes ao redor!

Aqueles poemas que se amontavam em versos.

Aqueles poemas que rimavam mesmo

Por dentro por fora por eles mesmos!

Aqueles poemas amados!

Aqueles poemas perseguidos!

Aquele velho amor novinho em folha

Sequestrou as belas lembranças

Cortou com navalhas minhas crianças

E agora me deixa aqui

Escrevendo afrontas e vergonhas

Sem nenhum entusiasmo na voz

Sem nenhum fruto no arbusto

Sem nenhum estranho entre nós

Aquele velho amor novinho em folha

Nem sabe de mim

Nem sabe de tudo

Nem sabe fugir

Nem sabe matar-me

Nem sabe...

Julio Almada In De Olho: Embriagado

2010-04-22T03:21:00.000-07:00

Parte arrancada

O ódio bebo de dentro pra fora.

O medo bebo de fora pra dentro.

De noite não é o olho que chora:

É o estouro da represa do tempo.

meus monstros ainda os vejo;

Eles ainda me apagam sempre;

Mas agora só olho o presente,

me achando de novo no espelho.

nunca deixei de ser muitos:

aqueles muitos que eu não era:

os espanco onde antes houvera:

morte sem vida sem primavera:

delirios e pesadelos abruptos.

E renasço da flor de meus lutos.

Julio Almada In Poemas Mal_Ditos

Leia outros poemas do Livro Poemas Mal_Ditos:

http://www.poemas-mal-ditos.blogspot.com/

2010-04-19T09:05:00.000-07:00

Em terra de Cego

Nessa piscina cheia de ratzingers

Me banham em acido nostálgico

Furando-me olhos em indecifrável

Odor de um paraíso imaginário

De mão dadas com minhas cadeias

Os cães no olho mágico

Dividiram a fome do espelho

Para que querem saber o que

Se mantém vivo ou desperto

Se dentro da alma os ratos

Esgotam o caminho dos esgotos?

Julio Almada In De Olho: Embriagado

2010-04-17T13:46:00.000-07:00

Sonrisa

Nessa noite não quero morrer à

Míngua

Nem quero dizer sem nome

A dor que me aniquila

Não quero pagar a língua

Nem bocejar toda saudade

Quero um prelúdio de cara amiga

Sem um punhal obscuro nas esquinas

Quero ser o meu pão de cada dia

Antes que esbafeje o sol

Vosso de outra vida.

Quero o faro de Tudo

E que não emudeça a alegria.

Fira minha tez cansada

Com o pulsar de Tua Sonrisa.

Julio Almada

2010-04-02T07:33:00.000-07:00

Farto

Quando meu coração doer

Comendo-te os dedos

E os flancos

E os risos

E o ácido desejo

De devorar- me em segredo

Assim quando meu coração

Doer e doer desde

Teus lindos lábios e medos

Esparramando-se na vertigem

Do amanhã e de um pôr – de - sol

Negado

Quando meu coração

Para sempre

Estiver irrigado

De asfixia e fuligens

De saudade

E souber que o amor

Nada

Ainda que digam tudo:

Invade.

O amor é só a nota

Buscando o dó

da voz afinada.

Julio Almada In De Olho : Embriagado

2010-03-12T15:48:00.000-08:00

Túnel

Não há nenhuma arte:

Na parte que te parte

Em dois.

Nem sombra

Do que nos falte.

Nem falta que nos conforte.

A arte está

Em inalar-se.

Recompondo a quebra

Por dentro.

Torres do castelo do silêncio,

Que nunca existe em nós.

Julio Almada In Hora Tenaz

Esse é um dos poemas selecionados para o Livro Beira do Caminho. 131 Poemas Escolhidos de 5 livros diferentes em 164 páginas.

Para Comprá-lo mande um e-mail: www.beira-do-caminho.blogspot.com

2010-02-14T10:52:00.000-08:00

Labirinto

Contorno

Existe na foto

Um osso exposto

O osso do beijo

Que ainda tem gosto

Julio almada

Solidão não é um conto recente. Nem estranho, nem dissipado como a névoa, nem imberbe como o tempo. Solidão é um conto de ranhuras, de reticências, de flores desfeitas sem explicação. Cada um tem a sua ou não a tem ou está retido no lunático ato de fugir de si. Se foge e se foge acompanhado. E se foge só e : mal-acompanhado, ou assim, é mastigando no meio de um asfalto pra sempre a parte mais amarga de si mesmo, entre um tropeço, um sorriso negado, uma palavra saída como faca com as mãos da língua: aí experimentamos a solidão.

2010-02-04T05:33:00.000-08:00

Luciana

“Amar alguém é ser o único a ver um milagre invisível para outros.”

(Mauriac)

Filosofia, arte, amor à humanidade. Olhos de um sol amanhecendo. Sobrancelhas magnéticas. Sorridente tempo feminino de carícias inomináveis.

Foi de fogo e gélida aquela tarde. Vertiginosa subida, desesperada queda. Antes houvessem morrido todas as palavras. O amor que não foi, descobri: Vorazmente devorou-se.

Julio Almada In Caderno de Ontem

2010-01-26T04:28:00.000-08:00

Apesar dos pesares

Passa, passo por passo,

Passa, passa, fica,

Fica, poça passo,

Passo quando fico

Fico a fitar-te.

Fito, sem teu grito,

De forma, que não passe

A gritar-me, grito

Passo a deixar-me

Íngreme.

Escala-me

De silêncios, meus abismos.

02/12/2005

Julio Almada In Livro dos Silêncios

2010-01-17T14:56:00.000-08:00

Poemas Mal_Ditos

Um poeta em seu reino dos céus

Tem sempre esse inferno particular:

Se cortando na sutileza dos véus

Olha no olho do que há para revelar

Vê claro o que claramente oculto

É o mais escondido dos tesouros.

logo o acusam de estar em surto

ao dançar com a alma dos touros.

Chega de promessas do paraíso

repleto de prazeres artificiais.

Escrevo uma dor ácida e aviso:

sou o menos morto dos mortais!

Vestido com a ousadia nua:

Como flor de lótus nos funerais.

Quero a tinta que a beleza sua

E deitar vivo, aonde a vida jaz.

Do Livro Poemas Mal_Ditos

2009-12-22T08:36:00.000-08:00

Livro Com a trilogia Noite de Tigres,Poema de Tigres e Tigre de Asas. Trabalho encenado em performance teatral. A natureza humana e animal entrelaçada, instinto,emoção e fogo:do espírito até o corpo. Um Grito com garras,suor e gemidos.

Quer? R$ 10,00 entregue em qualquer lugar do Brasil : julio.almada@hotmail.com

Um Trecho do Poema de Tigres:

Poema de Tigres

"Tyger!Tyger!burning bright
in the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?"
William Blake

01

As garras são meus olhos,
Esses que eram de qualquer outro,
E na ousadia de minha madrugada
Os instalei de súbito em meu corpo.
Olhos renascidos de não morrer
Onde a morte lhes visita a gravidade.

Leia mais: Mande um e-mail para julio.almada@hotmail.com

formspring.me

2009-12-18T08:19:00.001-08:00

Ask me anything, Pregunteme algo, Faça a sua pergunta! http://formspring.me/julioalmada

2009-12-07T05:16:00.000-08:00

Máculas

“A virtude, como os corvos,

Faz seu ninho entre ruínas.”

Anatole France

Mordida de cachorro. Queda de montanha. Acesso de raiva. Queimadura. Agressão por objeto pontiagudo. Raspões. Ação de agentes corrosivos leves. Nenhuma bala havia deixado cicatrizes no meu corpo. A artilharia do destino se muniu de projéteis mais sutis: Desespero. Solidão. Amores camaleões. Rostos fingidos. Com o tempo tornei-me, colecionador de cicatrizes interiores.

Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

Tentando sair do Anonimato parte XXV

2009-12-04T05:10:00.000-08:00

A parte 25, é uma referência de quem não lembra bem.Tentando advinhar o futuro em bolhas de sabão, descobri: O amanhã : o futuro do ontem está pondo em risco meu presente. Os que conheço pessoalmente não me lêem, só os que não me conhecem.
Não sei se devo mudar de cidade, ou dimensão : social, não enlouqueci assim de 1 hora para a outra,isso sempre conta para os que me seguem, me ouvem, me enxergam. A verdade é que, com tantas redes sociais, seria um acidente ser anônimo. Mas isso não queria dizer nada: fui e voltei de muitos encontros em cafés: marcados com ninguém conhecido e corri o risco muitas vezes de alguém pensar:esse é o famoso: Quem sabe um sequestro? uma extorsão? bem ao estilo da retina norte-americana e do face to face à diário, relatos e mais relatos, extinguindo senão de fato, pelo menos pretensiosamente, o engendrar de alguns dos meus não sei tantos, por mais quanto tempo vocábulos, houve quem viesse a algum encontro e por ver nnguém no momento nem se aproximava e há talvez aquele que depois de revirar o orkut e e-mails da mulher ou da amada ou amor ou desamor, pode ser o caso daquele que ficou me olhando por mais tempo que se aconselhava. Pois então, celebremos essa celebridade vigiada, retida,inventada a ponto de, não vermos o outro como alguém diverso, interessante, único e sim o mesmo da vez.

2009-11-22T13:50:00.000-08:00

Antes do delirium tremens

Os amigos que se esquecem de mim com freqüência: sabem de cor o nome dos bares, soterradores, de minha paz incômoda, aonde afogo alegria temporária em um copo de licor ácido e faço da tinta uma extensão da dor teimosa perambulando como vida em minhas veias. Falar de sextas-feiras e enredos atrozes, para pernoitar nos ouvidos que riem entre sons exauridos e falhos, entre copos que brindam e sabores que talham a memória para outras semanas e conversas inteiras. E o poema escrito no balcão do começo, do voraz interstício da noite cuidando meus resvalos. Porque alguém saberia, depois de noites lamuriando amores perdidos, que o amor delas, sim, me protegia? Que uma dor esquecida não restaura os frangalhos do corpo e que depois de milhares de dias, como dizer, que houve vida no morto?

A cortina de chuva nos fez prisioneiros de uma respiração ofegante, lembrar e esquecer entre o agora e o adiante, rascunhei no papel a minha rasura, revivi com o olho aberto, a presença sem corpo e na rudez de já não termos mais uma parte daquele dia, nasceu um poema dormente e letárgico para dizer adeus ao que sempre pareceu ter ido embora...se é por falta de adeus, nunca mais espere.O bom vinho à taça retorna. A mulher me visitava mais de cem dias depois na memória volitiva

“Aos olhos dos outros, um homem é poeta se escreveu um bom poema. A seus próprios, só é poeta no momento em que faz a última revisão de um novo poema. Um momento antes, era apenas um poeta em potencial, um momento depois, é um homem que parou de escrever poesia, talvez para sempre.”

W.H.Auden

A Chuva cessou e o poeta também, segundo Auden. No corredor de espaços improváveis, um ocupava o espaço do outro fazendo uma fila lógica mas não física.

Nem só de probabilidades vive o homem mas de todo o erro que deus permite

Julio Almada, Do Livro De Olho: Embriagado

2009-11-21T06:37:00.001-08:00

Arde

Arde en mi cuerpo

La falta del tuyo.

Hierve mi sangre

Tus ojos cerrados

Cierro los míos

Escojo tús labios

No los encuentro

En dolor me abro

Corto los nudos

De la soga del tiempo

Caigo en el abismo

De tu silencio.

Amo el amor que me sostiene

Brillo en la sombra en que me quiere

Arde hoguera no tenerte

Cortame rama desearte

Lejos mí cuerpo se deshace

Al añorarte.

Julio Almada en Arde

2009-11-20T09:37:00.000-08:00

Retomo o que deveria ser o destino implacável deste blog: Palavras não mais que palavras, depois de um ponto mal suturado ou um point bem saturado, mais do que uma vez por dia.Estou escrevendo um Mês dito agosto contando fatos que me deixaram quase sem falar. Estes dia têm sido, quase todos, depois da xícara de luwak, mas sempre pensei assim, nenhum dia igual ao outro.E para Cair em desuso, isso do dia comum, deixo o Poema Absinto de tudo que senti depois de afrontar a fada verde:

Absinto

Amanhecer sem madrugada

Barco de fogo na tempestade

Sol eclipsado

Intimo grito de ecos

Nau de um nauseado

Toque rugoso da imensidade

Órbita difusa no nada.

Julio Almada do Livro Hora Tenaz

2009-11-17T04:34:00.000-08:00

Helena

“O mistério não é um muro onde a inteligência esbarra, mas um oceano onde ela mergulha.”
(Gustav Thibon)

Revelo: Sou obcecado por estrelas. Estrela sf. 1. Astro dotado de luz própria, e que mantém a mesma posição relativa no céu.

Nas estrelas, amo o prenúncio do seu brilho.

Nas pessoas: a estrela que algumas carregam nos olhos.

Julio Almada, Do Livro Caderno de Ontem

2009-11-16T14:14:00.000-08:00

Via Cruzes: A Machado

Toda cidade que dorme: merece seus pesadelos

O desgosto enche copos

E esvazia garrafas

A dor desce logo

Arranhando as vidraças

Não fica pedra sobre pedra

Na calçada

A rua deserta flerta

Com meia dúzia de corpos

Talvez alguns poetas

Ou vampiros assustados

Não fica pedra sobre pedra

Na calçada

Brincar com os amigos

Termina em um ouvido atordoado

Nem todos que se abraçam

estão já perdoados

Não fica pedra sobre pedra

Na calçada

Amanheço no centro de triagem

Do inferno:

Dois olhos famintos

No álcool mergulhados

Não fica pedra sobre pedra

Na calçada

Saio dessa vida, não mais volto

Querem brincar de morrer: morram

Pareço mais preso do que solto

Os que ainda puderem me socorram.

Julio Almada, Poemas Mal_Ditos

2009-11-16T13:05:00.001-08:00

À primeira vista

Imã

Até aonde vou?

Até aonde sou?

Até onde vem

Até onde quer

Até onde é

Até aonde for.

Julio Almada, Livro dos Silêncios

“Só se ama uma mulher quando lhe tememos a pele e o cheiro”, Eu leio o pensamento de Antonio Maria, querendo me lembrar do tempo – dos dias desprovidos de razão ou sentido para temê-la assim – em que nossos corpos e cheiros eram órbitas difusas, intocadas e de improvável e quase absurda condição de proximidade e lembro ou concluo, não sei bem, senti o cheiro dela, o desespero, a sofreguidão, a morte do que eu fui antes, no exato momento em que nossos olhos por primeira vez se tocaram.

Julio Almada, Caderno de Ontem

2009-11-16T13:00:00.000-08:00

Visão Nublada

“Aquele que conheceu apenas a sua mulher, e a amou, sabe mais de mulheres do que aquele que conheceu mil.”

(Leon Tolstoi)

Ela tinha olhos de outra além dos seus. Ninguém entendia: Desaprendi a visão de olhos que não fossem da mulher que amei.

Julio Almada, Caderno de Ontem

2009-11-16T08:50:00.000-08:00

Desclassificado

Hoje amo

A mulher pelo brinco.

A mão do bolso

é a mesma

que acaricia.

Ela veio no ônibus

Foi embora domingo.

Casamos de véu

E granada.

Meus passos

Na calçada

Serão os nossos filhos.

Julio Almada do Livro Poemas Mal_Ditos

2009-11-10T04:09:00.000-08:00

"Tyger!Tyger!burning bright
in the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?"
William Blake

01

As garras são meus olhos,
Esses que eram de qualquer outro,
E na ousadia de minha madrugada
Os instalei de súbito em meu corpo.
Olhos renascidos de não morrer
Onde a morte lhes visita a gravidade.

Leia mais: Mande um e-mail para julio.almada@hotmail.com

Em um Mapa sem Cachorros

2009-11-06T08:35:00.001-08:00

2009-11-03T17:08:00.001-08:00

Até que teus toques digam adeus

Entre o cabernet e o Carménère. Entre o dizer e o calar: teus olhos nos meus ancorados:viram um dia que não vemos:nós dois andando sem precisar ter aonde ir.Nenhuma promessa despede qualquer adeus.Lábios de acolhida que despetalam o tempo em uma memória empalidecendo:qualquer dia:ontem ou amanhã.E o hoje o espelho não contempla meus olhos com teu olhar de todas as estrelas.E saber dizer algo: é algo que invejarei. O copo de vinho embriaga a sorte que desprezamos, não há caminho algum só o que queremos ver. O olho cega de tanto pensar que tudo enxerga. Só sei que minha alma tem a pele do teu corpo.

Julio Almada

2009-11-03T16:51:00.001-08:00

O Começo, se é que algo começa ou simplesmente: acordamos na madrugada, descobrindo que muitas vezes, é um pesadelo pensarmos: ainda estamos vivos...

Ainda eram mornas , as palavras que nasceram quentes e, tua presença no habitual do apartamento entre, vinhos sorvidos e por servir , queijos seduzindo os anseios da língua, tuas respostas de tentáculos iluminados, tuas perguntas escavadeiras na minha memória em busca da luz que às vezes, os acontecimentos mesquinhos soterram, tremulava a corda do destino e : Eu não podia cortá-la nem esticar um pouco mais.
As palavras, frágeis, como muitos dizem, estavam com seus dedos lambuzados pela tentação de deter o tempo e diziam, como quem não quer nada, que o ontem havia sido fato, apesar de somente sê-lo por sua ousadia ingrata.
No dia anterior, quis capturar teus olhos mas agora, eu pretendia esquartejado o desejo de colocar mais um furacão no ventilador, pretensão tola que o próprio desejo encarregou de exterminar.
No mais ingênuo e mal-intencionado desvio de percurso, te chamei naquela madrugada nascitura, para ler o texto ainda morno, quase frio, dizendo: escrevi pra ti ontem e, levantar com aquele sensação de alívio ,sentida pelos náufragos quando, sofrem sua última imersão.
E ouvir não há nada demais e sentir no desalinho do fio dos minutos, teus labios nos meus, embriaguez do vinho da fome humana por saber como será um futuro e um dia perceber que, vivemos um eterno presente.

Julio Almada

2009-11-03T10:37:00.001-08:00

2009-10-26T09:44:00.001-07:00

Vivos e Narrativas

“Amar alguém é ser o único a ver um milagre invisível para outros.”

(Mauriac)

Sobrevivo para ver ou dizer que vi outras histórias. A realidade desenha os limites do fantástico e surpreende a imaginação mais ousada e inconseqüente. Confesso: Algumas por mim vividas, minha mente criativa - de imaginação descontrolada por alguma ladeira da infância - não as conceberia: Uma caminhada pelas ruas de minha cidade, minha? Aonde nasci, digo e vejo a mancha de sangue: perna esquerda, direita, um rastro de sangue na calça lavada ontem pela manhã, o espanto, não, não abusei de drogas ou jornadas noturnas, só me lembro do corpo nu de mulher sobre o meu naquele instante já vestido. O amor, o sexo, o desespero de reter e extravasar o sentido e o sentir de cada corpo mostra a vida e, sua recorrência de suor, sangue. Sangue. Sangue aquém e além dos tecidos, veias, poros, na calça, sangue de um, no sangue do outro, nos dias, a lembrança, a presença na falta, a memória do corpo.

Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

2009-10-21T10:13:00.000-07:00

Letreiro

“Se os homens comuns, os homens que acordam e mantém seu silêncio - fato que faz com que não sejam comuns – se, então os homens em geral fossem escrever todos os seus pensamentos, ou uma fração deles, que universo de literatura teríamos. E eu luto com esses rabiscos e garranchos feitos a lápis.”
Jack Kerouac, Diários de Jack Kerouac

Comprei o vinho cabernet para fluir linhas no papel: Engano. A noite não queria linhas repletas de palavras: somente garrafas vazias e rubores faciais. Mais um dia sem escrever nada.
A multidão em meu interior ou havia sido desalojada por alguma catástrofe ou simplesmente calou-se para castigar-me com uma omissão indesejada. Há muito que contar e somos escolhidos pelas histórias, pelas vozes afogadas na garganta de urbanas complexidades.

O letreiro da rua, muito previsível, fazia o mesmo há muitas horas.
Eu, o não escritor daquela noite, mais previsível ainda, tentava capturar a improvável falha do letreiro. Acostumei o olhar no repetitivo e ensaiado apagar e acender das luzes, os reflexos na minha vidraça, a invasiva forma de devastar a escuridão do meu quarto comum e, em momento nenhum li os dizeres ou gravei as imagens daquele ser luminoso, muito mais útil do que eu naquela quase madrugada.

Uns e outros

“A vida humana é um mecanismo de escolha, preferência e adiamento.
Qualquer escolha é também uma exclusão.”
(Julián Marías)

Uns só terão sua vida mudada, pela morte e, outros possuem esse estranho dom, de não esperar nada cumprir aniversário.

Dois Contos de Julio Almada do Livro Caderno de Ontem

2009-10-19T11:18:00.001-07:00

Uruguaiana Seis y Cuarto, depois de muito insistirem adequei bem o título sem ousadias. Esse é o título em Espanhol. Seis y Cuarto ou 18:15, é o horário do encontro que marcou a vida, ou quem sabe, a morte do protagonista.O livro é um relato de alguém confuso, sem saber se está morto ou vivo, sentindo-se só em um lugar escuro, ermo, estreito, indefinido, começa a escrever sobre o que lembra: alguns dias como o amor da sua vida, segundo ele, mas um amor não correspondido da maneira que ele esperava. Ele lembra muito ou pouco, por exemplo quando diz: Lembro das Noite, olhando estrelas distantes como a morte, muitas já sem vida, muitas somente o brilho do que já não são.Creio que o amor pode reter seu brilhar para quando já não é. E Eu a amava antes de meus próprios brilhos. e Eu amava antes de cortar-me com meus erros. Como disse Aristóteles, "O Amor é uma alma habitando dois corpos" E tem mais: no Livro e um pouco no www.uruguaianaseisycuarto.blogspot.com

2009-10-07T20:11:00.000-07:00

Encontrei o texto do Kerouac. há quem já imaginava, esse tal texto não existe e quanta conversa e nem sei mais o quê. Ja tenho que dormir, então ao terminar de transcrever o texto nesse nosso recinto particular, vu embora. so volto amanhã à noite. Depois deixo por aqui, um dos textos da livraria da travessa, amanhã à noite. Cadê o texto do Ker...!!! Aí está:

"Se os homens comuns, os homens que acordam e mantém se silêncio, fato que faz com que não sejam comuns - se, então, os homens em geral fossem escrever todos os seus pensamentos, ou uma fração deles, que universo de literatura teríamos.E Eu luto com esses rabiscos e garranchos feitos à lápis.

2009-10-07T19:04:00.000-07:00

Já sei: Não achou ainda o texto do kerouac! Verdade! Ainda nao achei. Anotei ese texto em um dos cadernos aonde tambem escrevi muitos dos contos na Livraria da Travessa na Travessa do Ouvidor no Rio de Janeiro, ou na outra quadra, na Saraiva, naqueles dias depois das 18:00. Aliás algumas vezes 18:15 horário da história da Uruguaiana. Não vou postar textos extraídos dos meu livros aqui. Já faço isso no www.beira-do-caminho.blogspot.com, no www.poemas-mal-ditos.blogspot.com, no www.uruguaianaseisycuarto.blogspot.com e lá no meu site www.julioalmada.net que está desativado, passando por reformulações. Mas algum texto do caderno de ontem, algum texto escrito na livraria da travessa, esse sim aparecerá por aqui. De repente, eu acho o texto do Kerouac. Já vou dormir mas amanhã seguimos com o diálogo no corpo.

2009-10-06T20:28:00.000-07:00

Hoje é um Dia : Ahhh Típico!!!Tomar Chimarrão Meia-noite e meia é celebração!! Estou celebrando a conversa fluida, esperada ou necessária! Vou confessar : Estou com o diálogo no Corpo! Vai ser difícil dormir!

2009-10-06T20:26:00.000-07:00

Ainda não achei o texto do Kerouac, nem as fotos do outro Pendrive então procuro e posto outras coisas...Certo?

2009-10-06T20:00:00.000-07:00

Quero contar algumas coisas: Este Blog não tem nenhum assunto específico...É igual conversa, vai por um lado e vai por outro e de repente já saiu e entrou por todos os lados. Desculpe, de novo o susto, isto é conversa de Geminiano mas com o tempo a gente se entende ou lê muito, ouve muito, navega para esquecer a montanha-russa,a roda-gigante, enfim, quem sabe, até se descobre o que é um conversa de geminiano. Mas voltando à vaca fria: Este blog é para quem quer fazer gênero, ou de gênero em gênero descobrir que a literatura fantástica não surpreende tanto como a vida rel, é a vida vista não a olho nu, mas visto com roupa de festa com generosidade de ver. Eu li algo fantástico que Jack Kerouac escreveu; não em um daqueles incríveis e loucos livros na minha medida, que ele escreveu e sim, no livro Diários de Jack Kerouac: aí vai o que ele escreveu:espera um pouco que vou procurar entre as anotações que eu fiz em um dos vários caderninhos que eu tenho...já venho...

2009-10-06T19:17:00.000-07:00

"I have said that the soul is not more than the Body,
and I have said that the body is not more than the soul,
and nothing, not God is greater to one than
one's self is."

Walt Whitman - 48(Song of myself)

Estou um pouco atrapalhado com a enxurrada de idéias. É Outubro, depois do mês dito agosto(verso de um livro, tema de um outro conto: contarei depois aqui) e do mês da Pátria, aliás, gosto muito quando Fernando Pessoa diz mais ou menos que a única Pátria que existe é o Idioma. De alguma maneira voltaremos a este assunto. Procurei uma foto de multidão mas está no pendrive perdido por aqui. Estou lembrando de algo muito interessante, digressão e diário, Não, não fique assustado! Não farei aqui aquele passeio embriagado pelo dicionário como fiz no conto O Mergulho. Não leu ainda, está lá no www.beira-do-caminho.blogspot.com!
Achei o Pendrive mas como sempre o computador está entulhado de dispositivos que usam a Porta USB. Blog, Bloguero,Blogueiro, USB, Pendrive e outras citaçõs por aqui misturadas com esse precioso trecho do vigoroso Livro Folhas da Relva(Leaves of Grass) de Walt Whitman. Eu Li e Reli e respiro Whitman pensando nas folhas da Relva. Pensando no signficado de cada estação, pensando no indivíduo como respeito ao diverso que há, assim como entre USB e blogueiros estamos praticando digressões. Praticando juntos, o ir e vir das idéias que parem sempre coisas novas. Continua no meu outro capítulo! Daqui a Pouco prometo!

Bloguero Coisa Nenhuma!

Tudo em Ordem

Borboletas

Fui Convidado para o Festival Ibero-Americano de Poesia "Salvador Diaz Miron" que acontecerá no México em Junho.Foram convidados Poetas detodasas Américas e Europa.

Estou procurando apoio para participar do evento! Agradeço idéias e manifestação de interesse em apoiar essa participação!

Peço aos amigos que compartilhem!

Um Abraço

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I was Invited to the Festival Ibero-American Poetry "Salvador Diaz Miron" to be held in Mexico in June representing the Basil.Need support to attend the event.Thanks for the help and ideas that can be given

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Blog : http://festivaldepoesiasur-sureste.blogspot.com/2011/01/julio-almada-brasil.html

Presença de Julio Almada na Web:

I was Invited to the Festival Ibero-American Poetry "Salvador Diaz Miron" to be held in Mexico in June representing the Basil.Need support to attend the event.Thanks for the help and ideas that can be given!

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Fui Convidado para o Festival Ibero-Americano de Poesia "Salvador Diaz Miron" que acontecerá no México em Junho.Foram convidados Poetas detodasas Américas e Europa.

Estou procurando apoio para participar do evento! Agradeço idéias e manifestação de interesse em apoiar essa participação!

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WEB:

e-mail: julioalmada@gmail.com

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O Primeiro Post sempre se esquece!!!

Arde

formspring.me

Tentando sair do Anonimato parte XXV

Em um Mapa sem Cachorros

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as Américas e Europa.

Estou procurando apoio para participar do evento!
Agradeço idéias e manifestação de interesse em apoiar
essa participação!

Fui Convidado para o Festival Ibero-Americano de Poesia "Salvador Diaz Miron" que acontecerá no México em Junho.Foram convidados Poetas detodas
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